Николай Дик. Поэзия. Июль 2021
***
Признайся, друг, и что тебе досталось
в наследство от исхоженных дорог?
Промокшая до ниточки усталость,
а может быть, седеющий итог?
Скорей всего – ни то, и ни другое.
Пути-дороги вьются между скал,
а ты душе заветного покоя
в исхоженном пока не отыскал.
Один покой нашёл у перевала,
другой случайно встретил по пути.
Ну, а тебе судьба накуковала
ещё полсвета с кем-нибудь пройти.
Пока несут натруженные ноги,
не упускай возможность убежать
от старого потёртого порога,
покинув полусонную кровать.
А если путь опасен или сложен,
попутчика в дороге успокой:
никто не знает – завтра или позже
наступит преждевременный покой.
Вчера и сегодня
Года кору на старом тополе
от юной глупости избавили,
изъяны ниточкой заштопали
в полузабытом старом правиле.
На чердаки давно не тянутся
вихрасто-рыжие с гитарами.
Там голубей сменили пьяницы
как в одиночку, так и парами.
Забыты песни, даже пьяные.
Стихи тем более не ценятся.
В ходу искусственно-румяные
с чернильно-жёлтой заусеницей.
Под фонарями может встретиться
не синеокая красавица,
а перезрелая соперница,
что вряд ли трезвому понравится.
Мир изменяется и многое
в дне приходящем непонятного…
Жизнь измеряется дорогами,
и нет маршрута в ней обратного.
***
Три слоника на мамином шкафу…
Фарфоровое бабушкино детство
из прошлого, где каждый наяву
потрогать мог желанное наследство.
Частица незапамятных времён,
наивное и сказочное чудо -
то самое, чем я не обделён
ушедшим безвозвратно отовсюду.
Остались… не фигурки, а вчера;
не слоники, а мамины рассказы
о чудных довоенных вечерах,
в которые влюбился я не сразу,
а позже, в новолуние, во сне,
когда алмазы клянчил у султана,
зарю встречал у Хатхи на спине,
заигрывал с Багирой неустанно.
Не думал, что в последнюю графу
и мне придётся вписывать былое,
оставив по наследству на шкафу
вчерашнее, но самое родное.
Двое
Не пойму ни тебя, ни себя я -
то ли двое нас, то ли одно?
Ты живёшь, ежедневно влюбляя,
я влюбляюсь и тут же на дно
потому, что теряюсь в догадках -
ты реальность, а может, во сне
появилась восточной загадкой,
не понятной ни богу, ни мне?
То ты счастье моё, то кручина,
то заветное имя в бреду…
Почему молчаливый мужчина
при тебе вдруг несёт ерунду?
То мой сон, то посланница рая,
то судьбы путеводная нить…
Почему без тебя умираю,
а с тобой - не решаюсь ожить?
То из осени ты, то из мая,
то печаль, то желанная весть.
Я и знаю тебя, и не знаю,
но живу, потому что ты есть.
Перед завтрашним днём не завоем,
не боимся заснеженных зим.
Будь что будет… Нас всё-таки двое…
А вдвоём и пургу усмирим.
****
Ну, как вернуться бы назад
на шаг или на два,
где не окрашена в закат
пахучая трава;
где тучам несколько минут
отводится жарой,
а босоногие бегут
за юностью гурьбой?
Но лучше всё-таки - на год
туда, где невпопад,
не по уму, наоборот,
наощупь, наугад.
Зато удача - впереди,
а вечер – пять минут;
что пожелаешь обрести,
то крылья принесут;
где бестолковость неправа,
но ты не виноват…
И не окрашена листва
в багрянцевый закат.
****
Не белый ангел, но и не злодей.
Не одинок, но вне собачьей стаи.
Закруженный метелицей идей,
живу июнем, выращенным в мае.
Подстреленный? Быть может, но слегка -
навылет, и сквозит уже полвека
романтика. И крутят у виска
надменные наследники Гобсека.
Что не богач, так это ерунда -
не потерять того, что не имеешь.
Хватает мне уютного гнезда,
зато в него не заползают змеи.
И крылья есть, пока не потерял.
Не разучился чувствовать и слышать,
искать в ночи любовный идеал
и, находя, спускаться в сон по крышам.
Не образец, но всё же не злодей…
Из той породы, что всю жизнь летают.
Но лишь при них становится теплей,
когда зима не уступает маю.
****
Надеюсь, что кем-нибудь стану.
Дойду, доживу, дострадаю.
Назло подколодному клану
вольюсь в белокрылую стаю
таких же, как я, непонятных,
неправильных и непокорных,
живущих на солнечных пятнах,
а то между строк стихотворных.
Достигну, хотя и неважно,
чего же достигну в итоге.
Важней на кораблик бумажный
взойти, убежав из берлоги,
и влиться в команду ершистых,
таких, как и я, окрылённых,
неравнодушных и чистых,
и в новое утро влюблённых.
Уплыть, улететь, а иначе
зачем появляться на свете?
Уж лучше слегка напортачить,
чем стать и не тем, и не этим.
****
Если новый день несносен,
до обеда льют дожди,
это значит, кто-то осень
не прижал вчера к груди.
Не заметил, не услышал
ни печали сон-травы,
ни пронзительных двустиший
в тихом шорохе листвы.
Не обнял, не приголубил
опечаленную грусть
и стихи свои у дуба
не прочёл ей наизусть.
Не нашёл слова признанья
лету бабьему, к тому ж
ни намёка на желанье
прогуляться между луж.
Оттого и дождик плачет,
оттого и день не мил…
А могло бы быть иначе,
если б осень полюбил.
****
Скоро листья перестанут
на качелях развлекаться,
разобидятся на ветер
и запрячутся под шаль,
в белоснежную сутану
спрячут ветки чудо пальцы
и умчится эта осень
от меня с тобою вдаль.
Не хотелось, но придётся
распрощаться с позывными
улетающих из лета
предпоследних журавлей,
и признать, что руки солнца
днём становятся другими -
их объятья с каждым часом
безразлично-холодней.
Через месяц или раньше
заморозятся туманы,
переселятся под крыши
озорные стрекачи,
а затем - полгода фальши
в белоснежных икебанах
и опять с тобой до мая
мы окажемся ничьи.
Опасное лето
Верить клятвам курортного лета опасно -
легковесное слово умчит за моря,
лишь насытится вдоволь напитком соблазна,
превращая надежды в слезу октября.
Не приходится верить и бабьему лету -
обещает, но сил на объятия нет.
Ожиданьем душа кое-как, но согрета,
на руках же – в плаксивую осень билет.
И июль может в зиму за ночь превратиться,
если в солнце влюбиться – лучи обожгут.
На рассвете исчезнет лучистая птица,
превращая влюблённость в людской пересуд.
Кто из лета в сентябрь… без ночных обещаний,
фантастических клятв и закрученных слов
по ступеням судьбы, по шлифованной грани,
тем суровый ноябрь, ну, совсем не суров.
Научиться б с умом и влюбляться в июни,
и на солнце смотреть, и встречать сентябри…
Только кто устоит перед нежной певуньей
или перед лучом восходящей зари?