* * *

Не присягаю дважды,
Не присягаю трижды,
Клятву даю однажды –
В первопоследний раз.
Это, почти как в жажду,
Зубы сцепить и выждать…
Даже не то что манну,
Просто пусть дождь подаст…

Буду доволен малым,
Малым, но неизбежным:
Веткой для гнездованья,
Запахом конуры,
Первым листком зелёным,
Клейким, упруго-нежным,
Пьющим открытым клювом
Таянье синевы…

Это мои пенаты,
Сердце моей Отчизны,
То, что во мне от мамы,
То, что не вам отнять.
Я присягал однажды,
В самом начале жизни,
И к окончанью жизни
Клятву сумел сдержать.


* * *

Одесса,
я не ухожу,
я в почву города врастаю.
Тебе служил и вновь служу,
на составные распадаясь…

Возьми меня, всего возьми…
Ведь мы до йоты совместимы.
А прегрешения мои
прими, как мама,
и прости мне…


* * *

Расплатившись червлёной данью,
Леденел оголённый сад,
Устремляя сухие длани
К наклонившимся небесам.

И месила, зверея, вьюга
Неподатливый снежный ком.
Тот, в котором деревья цугом
Шли в кипящее молоко.

Обречённо, с надломом, с хрустом –
От побегов и до корней –
Сад входил в ледяное русло,
Чтобы вынырнуть в феврале.

И, страданья упрятав в сучья,
Испросив у небес весны,
Птичьим трелям он стал созвучен,
И по-юному стал красив.


АПРЕЛЬСКОЕ

Погода в Одессе,
Как сказка со светлым концом.
Во всё поднебесье
Округлость с умытым лицом.

Пора на природу.
От спячки очнулся ландшафт.
И толпы народа
Усесться на зелень спешат.

Оставив на завтра
Забот нераскрученный ком,
Все будут пить запах
Весны и костра с шашлычком.


БЕЛЫЙ АПРЕЛЬ

Видно, зима, закатав рукава,
Тесто своё замесила в апреле.
И, заявив, что имеют права,
Белые кудри деревья обсели.

Свой гардероб обновил небосвод,
Выбрав костюм из пронзительной сини.
Вычистив перья, предвидя полёт,
Сад все деревья выстраивал в клинья.

Сказкой казалось убранство ветвей
На голубом, сочно крашенном, небе.
И подмывал ветер стаю лететь
В самые выси, в прозрачную небыль...

Белый апрель свой заканчивал бег.
Через неделю всё вспыхнет сиренью.
В зелень травы сад упрятывал снег–
Ласковый, нежный, душисто-весенний.


ВЕСЕННЕЕ

Пусть солнце расплывается в улыбке,
Скользя по васильковым небесам.
И пусть подснежник, горсть капели выпив,
Возвысится, на цыпочки привстав.

Пусть возродятся птичьи новоселья,
Зимой без них сиротствовал пейзаж.
И пусть, проснувшись, аромат весенний
Округу всю возьмёт на абордаж.

В небытиё пусть катятся морозы –
Под крики птиц и первых почек взрыв.
И гроздью солнц порадует мимоза,
Своим теплом весну опередив.


ПРЕДОБЕДЕННОЕ

Небо квочкой уселось в саду
На деревья, и ну их высиживать.
Я такие сравненья найду,
Что в любых ситуациях выживут.

Цвет фруктовый, как та скорлупа,
Дозревая, крошится и падает.
Воздух весь разноцветьем пропах,
Превратившись в душистую радугу.

И совсем молодая листва,
Поражая округу бравадою,
На ветвях осторожно привстав,
Будет в окна нахально заглядывать.

Я с три короба вам бы наплёл,
Сочинять мне – одно удовольствие,
Только гонит обеденный стол
На базар меня за продовольствием.


* * *

                                   А. Ахматовой

В кучу сбилось в небе вороньё,
Чтобы сердце выклевать моё,
Чтобы чёрный каркающий крик
Втиснуть в поэтический язык.

Но в моей стране, как и во мне,
Жемчуг формируется на дне,
В глубине, в изнанке, не спеша,
Где хозяйкой Золушка-душа.

И хотя несметна вражья рать,
Чёрной своре век не вековать.
Светлые настанут времена,
Поименно вспомнит всех страна…

Вспомнит тех, кто в двери стука ждал,
Но себя не про-, не пре-давал…


* * *

Поэзия – твой белоснежный век
От оттепели тянется к морозам,
Где первых строчек долгожданный снег
До чувств шестых пронизывает воздух.

И золото в тебе и серебро,
И гениальность, и неповторимость.
Поэзия, несущая добро,
Сродни тропинке чистой в поле минном.

Век белоснежный, век моих стихов
От оттепели тянется к морозам.
В нём пишется и дышится легко,
Но послеснежье обещает слёзы.

И я, пока ещё не грянул гром,
Писал стихи, пишу, и, может, буду…
Ведь для того мы на Земле живём,
Чтоб быть причастным к сотворенью чуда.


* * *

Апрельских садов пропишите целебный настой,
Пусть белое кружево нежностью душу излечит.
Зелёную скатерть из трав постелите на стол
И я расплачусь, рассчитаюсь при первой же встрече.

Я ждал, я надеялся, даже слюной исходил
В преддверии снежно-цветущих в садах фейерверков,
Но, видно, кому-то написанным не угодил,
Не втиснулся в рамки и не соответствовал меркам.

Весенней волной окатило и дальше ушло,
Бумажное поле засеяв подобием зёрен.
На неформативных, читатель мой, злиться грешно,
Я этими хворями с раннего творчества болен.

За деньги, награды, посулы не лягу под вас.
Я непредсказуем, ершист, норовист, неудобен.
Я не из богемных, и на фиг мне иконостас.
Я сызмальства мечен иной поэтической пробой.