Николай Дик. Поэзия. Сентябрь 2020
***
Не думайте о времени – года,
спешащие в безоблачную вечность,
из наших душ не смогут никогда
забрать весну и юную беспечность.
Они не в силах справится с мечтой,
утихомирить детские желанья
со звёздами по оси внеземной
кружиться, сокращая расстоянье
от прошлого до будущих времён…
И что года нам, если февралями
никто из нас пока не осуждён
и по ночам не остаёмся сами,
а с памятью – во сне и наяву
счастливый миг удачи прошлогодней
вплетается в единую канву
с рождённым неизведанным сегодня.
Не уходящий…
Взрослеют года и меняются взгляды.
Печальней закаты, милее рассветы.
Обиды из прошлого сердцем изъяты,
и меньше упрёков от «бабьего лета».
Недели подвластны мгновенью минуты.
Зима или осень – понять не успеешь.
Спешащие сутки в проблемы обуты,
но каждая новая прежней глупее.
Дожди наревутся, отступят морозы,
песчаные плёсы дождутся июля…
Но тут же над летом нависнет угроза
полгода от стужи тепло караулить.
В осенней прохладе, в снежинках пушистых,
в ракушечном хрусте песчаного плёса
навечно останется образ лучистый
ещё не целованных юностью вёсен.
***
Сорвалась с тонкой ниточки звезда.
Увы, опять земля осиротела.
Казалось бы, кому какое дело -
и без неё умчатся поезда.
Но где-то перестали ожидать
желанного на тихом перегоне -
не выйдет из последнего вагона
седеющая худенькая мать.
А может быть, заказанный билет
и не узнал счастливого владельца.
Звезда сорвалась, и остыло сердце.
Но дела нам до чьей-то боли нет.
Срываются с неведомых орбит,
как звёзды, человеческие судьбы.
Бесчувствием свою не перегнуть бы,
не зная, что у ближнего болит.
Мы разные, но мчимся в поездах
в одном купе скрипучего вагона,
надеясь, что нас встретят на перроне…
А звёзды угасают в небесах.
Гордые постаменты
Опуститься в слезах на колени,
у Всевышнего вымолить милость…
Но зазнайству от приторной лени
избавляться пока и не снилось.
От гордыни избавиться сложно,
если смотришь на мир с пьедестала –
кто обвешан коварством и ложью,
тем замаливать грех не пристало.
Время рушит любые фасады,
аргументы, ступени и плиты.
Небесам совершенно не надо,
чем внизу постаменты обвиты.
Зарубцуются рваные раны,
но на сердце, душе и на теле.
На бессмертность надеяться рано,
если в камне под небо взлетели.
Разобьются о жизнь аргументы
и заставят упасть на колени
в полушаге от финишной ленты,
ожидая грехов искупленье.
***
Пока стихи звучат, не страшен грозный рок,
безумие волчат, что новый век предрёк,
журчанье льстивых слов и нездоровый смех
тупеющих ослов над глупостью потех.
Пока жива строка, сражающая бред,
руке боевика не выкупить побед;
не спрятать под фольгой просроченную ложь,
не раздавить кирзой того, кто с ней не схож.
Поэзия для тех, кто видит между строк,
кто осуждает грех и мыслит, как пророк.
Талантливой строкой возводятся мосты -
где в сердце непокой, там помыслы чисты.
Что пишется с душой, то улетает ввысь,
на нитке бельевой держать их не берись.
Пока дарует медь сентябрь ветвям ольхи,
не перестанут петь душевные стихи.
На стихотворение Беллы Ахмадулиной
За стенкой или где-нибудь в глуши
скучаешь ты, бессмысленно глазами
считая через окна этажи
бетонных стен, растущих между нами.
Развею грусть, но ты не поленись
покинуть одинокое безмолвье.
Друзей моих шутливый бенефис
приятней, чем свеча в их изголовье.
Но реже просыпается звонок
моих дверей, и сам ленюсь покинуть
тоскливый мир, сокрытый между строк,
и разогнуть стареющую спину.
Тоскует одиночество и ждёт
звонка друзей и задушевных писем.
Кто первым позовёт его в полёт
и кто от лени, к счастью, независим?
Не вечны те, кого мы в доме ждём.
Не лучше ли самим покинуть стены
и просочиться мартовским дождём
над тем, кто ждёт душевной перемены.
***
Дожить бы только до утра,
понять, что рядом дремлет счастье,
что оголтелые ветра
не занесли в твой дом ненастье;
успеть подставить под рассвет
лицо румяное спросонья,
из прошлых зим и жарких лет
вернуть минуту межсезонья
и ощутить себя живым,
понять, что ангел, твой хранитель,
благословил с утра обитель
и ты по-прежнему любим.
Дожить до праздничной весны,
в пчелином оказаться рое,
увидеть мартовские сны,
в них ощутить себя героем,
вспорхнуть под небо мотыльком,
сбежать ручьём с февральской стужи,
пройтись по травке босиком,
себя счастливым обнаружить
и снова можно, как медведь,
залечь до будущего года
в берлоге скучной непогоды
с мечтой когда-нибудь взлететь.
***
Кто безвыходностью скован,
в одиночку льёт слезу,
тем улыбку, как подкову,
на удачу привезу
из краёв, где нет печали,
нет назойливых забот,
круглый год весна вначале,
а зима – наоборот.
Только где цветёт удача
триста двадцать дней в году
не признаюсь и тем паче
сам себя не подведу.
Без подсказок, но поймёте,
где края – они в душе
тех, кто круглый год на взлёте,
но всегда настороже
и готовы, если надо,
тем, кто летом на пути
встретил зимнюю преграду,
сто улыбок привезти.
***
Уже рассвет совсем недалеко.
Но так приятно котиком свернуться
и ожидать свой кофе с молоком,
и новый день улыбчивый на блюдце.
Когда уверен – кофе принесёт
не абы кто, а самый ненаглядный,
то бренный мир из тысячи забот
с утра тебе покажется нарядным
от ощущенья - в мире не один
среди тревог и злых предубеждений,
а завтра вновь спасёт адреналин
от неудач, сомнений и от лени.
Неважно, что случится за окном
спустя полдня, к обеду или к ночи,
где кофе ждут, погода не причём
и наплевать, что вороны пророчат.
Но ждать – одно, другое же - в кровать
на блюдечке напиток настроенья
своим любимым утром подавать…
Какое это счастье, к удивленью.
****
Обними меня нежно,
обними меня сильно…
Мир безумства безбрежен,
только мы в нём бессильны
без объятий любимых
и поддержки надёжных
в необузданных зимах,
в перепутьях дорожных.
Подари ощущенье
невесомости мира
у рябины весенней
под сонеты Шекспира,
и тогда мир безумья
потеплеет немного -
разбегутся раздумья
по счастливым дорогам.
Обними, если хочешь,
на бульваре прилюдно,
в тишине среди ночи,
где неспящим уютно.
Обнимай ежечасно
с молодеющей страстью
и поймёшь, что прекрасно
жить в объятиях счастья.