Ноябрьская хворь

Вот и согнаны звёзды с насеста... Всё пройдёт. Ты в расчёт не бери
эти хвори мои — ноябри, где живого не сыщется места
от уколов, укоров, углов...Быль и боль вышибая клин клином,
этот месяц — смурной птицелов — сеть сплетёт под рефрен журавлиный.

Наобум через рощу босую ХУДО в ночь побредёт без добра,
небо облако всуе срисует, вставит в окна и выйдет из рам.
Ветер, мокрый до нитки, пронижет, полоснёт, как по сердцу дождём
и, по снегу вздыхая всё тише, гореглазый нахохлится дом...

Где душе огоньком бы разжиться? Только нежность с чужого плеча
на причале печали дрожит всё да рука, как свеча, горяча...
Эта хворь не длиннее, чем корь. Ты стихи мне заваришь с малиной,
напоёшь под рефрен журавлиный: всё пройдёт, снимет всё, как рукой...

© Copyright: Ирина Юрчук