Николай Дик. Поэзия. Август 2018
***
Сгорел дотла и отболел другой.
Развеял прах и возродился снова
в твоих объятьях, обретя покой
на пепелище ветрено-былого.
Прости за ночи, прожитые врозь,
воротнички, застиранные втайне;
за то, что счастью мыкаться пришлось
без двух сердец на вольнице бескрайней.
Обрёл тебя и прошлое забыл.
Дотла сгорела похоть ловеласа,
а вместе с ней и нездоровый пыл
дарить другим душевные запасы.
В твоих объятьях истинный покой.
И умоляю, не суди сурово,
что простудился некогда другой
в росе соблазна ветрено-былого.
***
Мне уже немного надо…
Ночь глазастую, костёр,
шум речного водопада
у подножья спящих гор.
Запах скошенного поля,
пару дождиков грибных,
на горбушке масло с солью
и табун в степи гнедых.
А ещё бы - коромысло
с разноцветьем летних трав,
что на полчаса повисло
над просторами дубрав.
Заповедную дорогу,
к ней полгорсти свежих сил.
Вроде, это и немного…
Только кто бы подарил?
***
Имея уши, услышать стоны.
Глаза имея, увидеть горе.
Имея разум - от пустозвона
уйти подальше.
Что с глупым спорить?
Не отвернуться, имея сердце,
не захлебнуться, имея совесть.
Имея голос, не надо с перцем
слова на ветер.
К чему злословить?
Давно известно? Однако – слепы.
Других не слышим, себя лелея.
Под козырьками махровых кепи
не замечаем души злодея.
Не слышим стоны, не видим горе.
Где было сердце, теперь нажива.
Забыта совесть в житейском море…
Вопрос резонный:
– А мы хоть - живы?
***
Страшней покой в безликой тишине…
А что звонят и раздирают в клочья,
то ерунда – управишься вполне
за пару дней или к ближайшей ночи.
Пока зовут, надеются и ждут,
стучаться в двери, просят и ругают,
знать, пригодился старенький хомут
и вожака не забывает стая.
Не страшен скрип потёртых позвонков.
В пылу забот куда приятней ужин
с мечтой взлететь на утро мотыльком
от ощущенья, что кому-то нужен.
Пусть тяжело с другими наравне.
Совсем не грех второстепенным фоном…
Страшней покой в безликой тишине
без ежечасной трели телефона.
***
Семнадцать трижды –
разве это плохо?
Да ради Бога, только лишь начало!
Ещё хватает времени для вздоха
и рано думать о свечах финала.
Всего лишь юность ветреная в кубе,
зато и разум нынешний в квадрате -
плечо безумно сгоряча не рубит,
на ветер время голова не тратит.
Заштопал опыт дыры безрассудства,
зажили раны глупых расставаний,
остыл соблазн, отсеялось распутство,
а старый друг на много стал желанней.
Семнадцать трижды – много или мало?
Больной вопрос и разные ответы.
Кому финал, а кто готов сначала
прожить своё семнадцатое лето.
***
Настроение, как дождь:
задыхаясь, долго ждёшь,
а дождёшься, вместе с ним слеза пробьется;
зарядит на целый день,
и улыбке выйти лень –
ну, какое настроение без солнца?
Если месяц льют дожди,
в доме праздника не жди –
не прохлада, а бескрылое унынье.
Сердце вынуждено ждать
на пороге благодать,
подчиняясь надоедливой рутине.
Наконец, пробьётся луч
сквозь обрывки серых туч
и по радуге опустится блаженство.
Обновляется душа,
и улыбка не спеша
на свидание к истокам совершенства.